Die Frau fürs Leben zu finden, ist nicht immer einfach. Für den Windleter, einen nicht mehr ganz jungen Nidwaldner Bergbauern, der seit dem Tod seiner Mutter allein auf einem abgelegenen Hof lebt, ist dies eine existentielle Aufgabe, denn ohne Frau geht in Haus und Stall gar nichts. Windleters Brautschau in den Nachbardörfern ist entmutigend. Die jungen Frauen wollen nicht – und die älteren Frauen will der Windleter nicht. Weder der Dorffestbesuch im Tal, noch die Partnervermittlung per Computer bringen Erfolg.

In seiner Not bestellt der Windleter für fünftausend Franken bei einem windigen Mädchenhändler eine thailändische Bauerntochter. Überrascht über den sonderbaren Auftrag und den sonderbaren Kunden läßt der sich zur Konzession „Bezahlung bei Lieferung der Ware“ über den Tisch ziehen.

Wenige Wochen später zieht eine junge, hübsche Thailänderin als stegreifverheiratete Windleterin auf dem Hof ein. Die Eifersucht der Frauen, die Lüsternheit der Männer und die scheinheilige Dorfmoral gehen eine unheilige Allianz ein. Der Film beginnt und endet mit einer Beerdigung – dazwischen ereignet sich ein dörflich hinterwäldlerischer, ein tödlicher Fall von Intoleranz, Häme, Neid, Mißgunst und Begierde.

Die tragische Liebesgeschichte zwischen dem wortkargen Bergbauern und seiner scheuen thailändischen Frau. Ohne jede Chance. Vorurteilslos erzählt. Mitleidlos inszeniert.

Urs Odermatt

*

Nach der Beerdigung seiner Mutter auf dem Friedhof eines Schweizer Bergdorfs fährt der nicht mehr ganz junge Windleter allein hinauf zu seinem abgelegenen Hof. Jetzt wird es höchste Zeit, daß er eine Frau findet. Das Vreneli, auf das er früher ein Auge geworfen hatte, will nicht mehr. Er versucht es beim Tanzen, durch Inserate und durch eine Vermittlung: Keine will zu ihm auf seinen Berghof. Die Not macht erfinderisch: Er kommt zu einem Zuhälter in Zürich, der ihn zwar zuerst auslacht, aber dann doch den Auftrag annimmt, eine thailändische Bauerntochter herbeizuschaffen. Er akzeptiert sogar die Bedingung des Windleters, daß erst bezahlt wird, wenn „die Ware“ geliefert ist.

Tatsächlich kommt eines Tages auf dem Zürcher Flughafen ein zauberhaftes Geschöpf aus Thailand an, das selbstverständlich kein Wort Deutsch versteht und spricht. Der Zuhälter hat einen Beamten bestochen, das Mädchen Arunotai und Windleter gleich zu trauen. Mit der Frau Arunotai weiß der Windleter zunächst nicht umzugehen. Aber die Bäuerin Arunotai ist auf dem Hof sofort zu Hause. Sie kennt sich aus mit der Wirtschaft. Scheitern tut sie nur, als sie Reis anzupflanzen versucht. Die Zuneigung zwischen beiden wächst langsam, aber stetig.

Doch je besser es oben auf dem Hof des Windleters geht, je glücklicher dieser wirkt und je selbstverständlicher, ja selbstbewußter die „Windleterin“ sich im Dorf bewegt, desto heftiger ist die Reaktion der anderen Dorfbewohner. Das Vorurteil gegen die Fremde treibt üppigste und übelste Blüten. Die Eifersucht der Frauen und die Geilheit der Männer schaffen eine unerträglich feindliche Atmosphäre. Nur der Wirt, der den Dörflern so robust begegnen kann wie nötig und gleichzeitig sensibel genug ist für die Not seines Freundes Windleter, kann immer wieder vermitteln. Der Gemeindeschreiber Businger ist der Gefährlichste. Eines Sonntags, als der Pfarrer ihn wieder einmal attackiert hat und er ein Ventil für seinen Zorn braucht, verschafft er sich ein Alibi und fährt hinauf zur Windleterin, die er allein weiß.

Die tragische Liebesgeschichte ist anrührend und zugleich aggressiv erzählt. Die bornierten Dörfler werden nicht geschont. Aber die Schärfe und Einseitigkeit, mit der diese Figuren gezeichnet sind, ist nicht plump, sondern witzig und genau. Und eine Prise Ironie schützt das liebevoll beobachtete Paar vor jeder Sentimentalität.

Alfred Nathan

*

Die TZ, München, schrieb am 25. Mai 1988 in fetten Lettern auf der Titelseite: „Star-Regisseur haarscharf am Tod vorbei.“ Was ist damals bei den Dreharbeiten passiert?

Werner Herzog sollte mit einem Jeep in hoher Geschwindigkeit über eine Brücke fahren. Er ist so gerast, daß der Jeep sich schon beim Anlaufholen überschlagen hat. Gott sei Dank ist Herzog zeitig abgesprungen. Der Unfall war leider im Off. Ich hätte ihn gerne im Film gehabt.

Stand Werner Herzog unter Schock?

Ich hatte den Eindruck, es hat ihn eher angestachelt. Werner Herzog liebt die Gefahr beim Drehen. Er schien nach dem Unfall erst richtig in seinem Element zu sein. „Film muß körperlich sein!“ (Herzog). Am Nachmittag, als wir die Szene drehten, in der er Arunotai Jitreekan von der Leiter schütteln sollte, mußten wir wegen seines Eifers die Rettungsflugwacht alarmieren.

Wie hat bei Ihnen alles angefangen?

Ich komme aus Stans, Nidwalden, einem Schweizer Voralpendorf. Geboren 1955 als Sohn eines Dorfpolizisten, des späteren kantonalen Polizeichefs. Das hatte für mich viele Konsequenzen.

Nach acht Jahren katholischer Klosterschule und einem Strafverfahren wegen Verstoßes gegen das Konkubinatsverbot wurde es mir zu eng. Ich seufzte und ging nach Deutschland. Berlin, Frankfurt am Main, Wiesbaden und München, später Zürich. Schließlich habe ich gemerkt, daß ich kein Stadtmensch bin und wollte zurück. Aber das alte Stans gab es nicht mehr.

Von einer Autobahn zerrissen, hat Stans heute den Charme einer verstädterten Agglomeration. Nidwalden wurde abgerissen und neugebaut. Sportfabriken, Schlafsilos, Hüslis, Fabrikbaracken, Einkaufszentren. Alles in austauschbarer Normarchitektur, doch ohne Kino und ohne das kulturelle Angebot einer Stadt. Fortschritt füllt die Hosentasche. Nicht den Kopf.

Wie sind Sie auf die Geschichte von „Gekauftes Glück“ gekommen?

Ich habe einen Fernsehbericht gesehen, über Schweizer Bergbauern, die keine Bäuerin finden. Viele sind mit fünfzig noch ledig. Ich habe keinen getroffen, der das freiwillig ist. Welche Frau will ein Leben ohne Ferien und ohne Feierabend verbringen? Am Ende der Welt? Welsche Bauern kaufen sich Frauen aus Guadeloupe, Martinique, Mauritius. Sie haben wenigstens das Privileg der gemeinsamen französischen Sprache. Mein Vorschlag: Ein Nidwaldner Bauer und eine Thailänderin! Gekauftes Glück erzählt eine Liebesgeschichte. Eine Liebesgeschichte mit der denkbar schlechtesten Voraussetzung, die zwei Menschen haben können: Mann kauft Frau, und sie haben keine gemeinsame Sprache. Eine Liebe mit Happy-End, würde sie nicht an der Engstirnigkeit der Mitmenschen scheitern. In einer Welt, wo es nur zwei Arten Menschen gibt: Wir, und die anderen. Hinzu kam, daß mich damals meine Freundin verlassen hat. Am Tag danach habe ich geschrieben und meine Wohnung einen Monat nicht verlassen.

Dann ist auch Privates ins Drehbuch geflossen?

Ich bin kein Bergbauer. Ich hätte mich an die Bäckerstochter gehalten. Eine freche, junge Weibsperson, die mit den Männern im Dorf umzugehen versteht.

Die Bergbauern in der Schweiz leiden keine wirkliche materielle Not. Aber ihr alter Wert, der eigene Grund und Boden, steht heute nicht mehr für Unabhängigkeit. Unabhängigkeit heißt bei jungen Frauen die eigene Mobilität. Und die, die zwanzig Jahre lang tapfer auf ihn gewartet hat, das Vreneli, sie will der Windleter jetzt, wo die Mutter endlich „im Boden“ ist, nicht mehr. Er will das Vreneli von damals, die Jugendliebe, aber damals war sie halt sechzehn und jung und schön.

Wann kam der Wunsch, die Geschichte nicht nur zu schreiben, sondern auch selbst zu verfilmen?

Von Anfang an. Ich habe das nie getrennt. Ich habe mir die Geschichte stets visuell und als Film vorgestellt. Ich wußte zwar nicht genau, wie, und was für Konsequenzen dieser Entscheid für mich haben wird, aber es war für mich immer klar, daß ich Gekauftes Glück selbst inszenieren wollte.

In Berlin nahm ich bei den beiden polnischen Altmeistern Krzysztof Kieślowski und Edward Żebrowski Unterricht in Regie, Arbeit mit Schauspielern vor der Kamera und szenischem Schreiben. Alles, was ich über das Inszenieren einer Spielszene und über Film weiß, weiß ich von Kieślowski und Żebrowski. Ich werde das Gesicht des Zürcher Kameraverleihers nie vergessen, als ich für meinen frühen Filmversuch Rotlicht! bei der Miete der Dollyschienen nach einer Weiche gefragt habe. – Ich denke, die polnische Schule hat handwerklich und geschmacklich ihre Spuren hinterlassen.

Welche Filme, welche Regisseure haben Sie am meisten beeinflußt?

Zu meinen wichtigsten Filmen zählt das Kino in Osteuropa während der Jahre des Prager Frühlings (Ostře sledované vlaky von Jiří Menzel, die frühen Filme von Miloś Forman) und später das englische Kino (Local Hero, Wish You Were Here, Cal). Aber ich mag auch Krimis wie French Connection. Und von allen am allermeisten schätze ich Cul-de-sac von Roman Polański, das verschrobene Drama an der herben Küste Northumberlands.

Alfred Nathan, Mainz, ist der ZDF-Redakteur von „Gekauftes Glück“

*

Ein ländlicher Friedhof im Regen ist der Schauplatz für die erste und die letzte Szene des Films von Urs Odermatt. Zu Anfang steht der Windletenbauer am Grab seiner 78jährigen Mutter, beim zweiten Begräbnis ist es seine junge thailändische Ehefrau, die im Sarg liegt. Dazwischen spielt sich eine Geschichte ab, die die schweizerische Landbevölkerung in ihrer Beschränktheit, ihrer Enge und mit ihrem notorischen Fremdenhaß zeigt, und die im gegenwärtigen politischen Klima durchaus vorstellbar ist. Der Tod seiner Mutter gibt dem Nidwaldner Bergbauern endlich die Möglichkeit, eine eigene Frau in das entlegene kleine Bauernheimet zu führen, in dem für zwei Frauen kein Platz war. Die Brautschau, genährt von romantischen Vorstellungen und unterdrückten sexuellen Phantasien, vollzieht sich unter der regen Anteilnahme der gesamten dörflichen Bevölkerung. Die meisten erwarten selbstverständlich vom Windletenbauer, daß er sein Gschpönli aus der Kindheit, das Vreneli, wählt. Aber wohl allzusehr gemahnt sie in ihrer bäuerlichen Strenge an die verstorbene Mutter. In ihm lebt eine Sehnsucht nach Jugend und Unberührtheit, die seine Nachbarn in der ihnen eigenen Unverblümtheit als Gier nach jungem Fleisch denunzieren. Er wäre ein echter Sohn seiner Landschaft nicht, besäße er nicht diesen Starrsinn, an seinen Träumen hartnäckig festzuhalten. Seine Suche führt ihn von der Tanzveranstaltung in Stans über die Wohnung einer professionellen Heiratsvermittlerin (eine großartige Rolle für Helen Vita) bis zu dem gerissenen Frauenhändler, der für ihn eine thailändische Bauerntochter importiert. Die Trauung wird sofort nach Ankunft der Braut auf dem Standesamt vollzogen, das gekaufte Glück kann seinen Lauf nehmen. Während sich die beiden so ungleichen Ehepartner auf dem entlegenen Bauernhof einander zaghaft nähern, ist im Dorf der Teufel los. Neid, Mißgunst und unverhohlene Eifersucht treten zutage. Unter dem Deckmantel christlicher Empörung werden die eigenen unterdrückten sexuellen Begierden auf die beiden projiziert. Auf dem Postamt und im Wirtshaus wird gehechelt und spekuliert, welch abartigen, ungezügelten fleischlichen Genüssen sich wohl der Windleter mit seiner schlitzäugigen Konkubine hingeben mag. Auf dem Berg entfaltet sich indessen die sprachlose Romanze zwischen dem dickschädeligen, sanftmütigen Innerschweizer und seiner stets leicht frierenden, scheuen Asiatin. Es ist seine unbekümmerte Naivität, die ihnen zum Verhängnis wird. Zu gleichmütig ist er, die bedrohlichen Anzeichen zu deuten. In welcher Sprache sollte ihm seine Ehefrau auch vermitteln, auf welches Ausmaß von Haß sie trifft, wenn sie mit ihrem Velo ins Dorf fährt. Mit welcher Aggressivität und ungezügelter Gier ihr der Gemeindeschreiber, der sex maniac des Dorfs nachstellt (in der auffallenden Unbekümmertheit und Spielfreude, mit der alle Schauspieler in dem Film agieren, schießt der deutsche Regisseur Werner Herzog in dieser Rolle den Vogel ab, indem er fast eine Parodie auf seinen eigenen Lieblingsbösewicht Kinski abliefert).

Während der Windleter bei seinem sonntäglichen Wirtshausbesuch zur Verteidigung seiner Ehre eine zünftige Schlägerei inszeniert, vollzieht sich auf seinem Hof der letzte Akt des Dramas. Wohl wissend, daß er sie alleine antreffen würde, versucht der lüsterne Gemeindeschreiber, die Thailänderin mit Gewalt zu mißbrauchen und tötet sie dabei. Am Ende des Films ist also der Bergbauer wieder allein; umgeben von der gleichen bigotten und heuchlerischen Dorfclique, die schon seine Mutter zu Grabe getragen hat. Das Verbrechen wird zweifellos nicht gesühnt werden; seine Träume sind zerschellt an der engstirnigen Realität seines Heimatorts.

Dr. Carola Fischer

Cinema 35, Zürich

*

Wie sind Sie auf das Thema von „Gekauftes Glück“ gestoßen?

Es ist eine Realität, daß Bauern in den Bergen keine Frauen finden. In Isenthal war der Frauenmangel so prekär, daß die Bauern die weibliche Filmcrew am liebsten behalten hätten!

Wollten Sie dazu einen reinen Unterhaltungsfilm drehen?

Ich habe genau den Film gemacht, den ich selbst gerne im Kino sehen möchte.

Warum gönnen Sie uns kein Happy-End?

Das entspricht nicht meiner Weltsicht. Ich habe nicht das Gefühl, daß die Leute dazulernen, daß die Zukunft besser wird. Ich bin eher vom Gegenteil überzeugt. Ich lasse mich aber gerne überraschen. In der Zwischenzeit hilft Gelassenheit und Galgenhumor beim Abwarten.

Roland Vogler

Neue Zürcher Nachrichten, 21. Juni 1989

*

Aber ich hatte im selben Maße auch Glück. Bei Dreharbeiten in der Schweiz für den Film Gekauftes Glück von Urs Odermatt spielte ich Jahre später einen Bösewicht, es war wohl 1987. In einer Szene flieht der garstige Unhold, den ich schauspielerte, in seinem offenen Jeep von einem Einödhof ins Tal. Dabei hatte ich eine sehr schmale Brücke über eine Schlucht mit einem Wildbach zu überqueren. Ich fuhr in ziemlich hohem Tempo, aber Odermatt, der Regisseur, meinte, das habe nach nichts ausgesehen, ob das vielleicht viel schneller gehen könne? Ich beschleunigte daraufhin beim nächsten Take so sehr, daß der Wagen auf dem Sand des steilen Waldwegs ins Schleudern geriet. Außer Kontrolle durchbrach der Jeep das eiserne Geländer der Brücke, aber wie durch ein Wunder bohrte sich eine der Eisenstangen durch den Motorraum, hielt das Auto fest und bog sich bloß mit dem aufgespießten Gefährt seitlich nach unten, als wolle es mich wie eine Ladung Müll auskippen. Wie ich mich am Lenkrad festhalten konnte, ist mir bis heute nicht klar. Allerdings war ich beim Aufprall mit meiner Seite gegen das Lenkrad geprallt und bekam davon eine Nierenkolik. Walter Saxer, der die Produktion leitete, fuhr mich erschrocken zum nächsten Landarzt. Die Polaroidphotos, die ich von der Unfallstelle besitze, sehen unwirklich aus, unentzifferbar, ein seltsames, großes Insekt, das ein Gespinst von Eisen durchbrochen hat. Tiefer darunter glänzen die sehr großen, vom Wildbach glattgeschliffenen Felsen.

Werner Herzog

Jeder für sich und Gott gegen alle, Erinnerungen

Hanser Verlag, München 2022